Tof’enfantdenovembre est devenu lentement sa propre matière*  à bercer  de toute  sa tendresse nos écrits pourtant trempés.   L’infans tant attendu est né de son silence ; comme si en assemblant  nos voix,  l’alchimiste   avait composé  une  substantifique moelle, délice de pipistrelle ,  ou plus prosaïquement mad’hélène  qu’il nous fait maintenant partager à  l’entrée du préau. Bravo  à lui d’avoir réussi ce tour de force  de réunir 24 auteurs particuliers  venus  d’horizon différents pour harmoniser leurs  talents  en guise de cadeau d’anniversaire servi en avance qui durera tout le mois de novembre …si ce n’est plus ** car  c’est un véritable  bouillon de culture  que ces quelques lamelles sous le microscope tof’ien !

ENFANCES/ Recueil collectif LAT

C’est d’une torture qu’il sera donc question durant deux heures. Une torture psychologique en forme de miroir que Haneke nous tend dès le début, lorsqu’il filme une salle se remplissant de spectateurs souriants prêts à assister à un concert qui les enchantera tandis qu’il nous prévient que nous autres allons subir tout autre chose et que cela nous plaira certainement moins qu’un concert de Schubert.  Cette scène est d’ailleurs précédée par celle de l’intrusion brutale des Pompiers de Paris dans un appartement Haussmannien qui pue la mort.  Et pour cause.

Tout au long de la séance, je suis frappée par la qualité du silence qui règne dans la salle. Tout le monde retient son souffle, s’empêche de toussoter et si quelques larmes coulent, cela se fera dans un égal silence, un silence emprunt de respect, plus facile à exprimer face à l’art que dans la vie.

Nous autres, spectateurs, acceptons le précepte d’assister à l’innommable car il est adoubé par une Palme d’or institutionnalisée.  Notre société reste autiste au sujet de la fin de vie et de l’euthanasie, sujet dont s’était emparé le candidat Hollande mais que vraisemblablement le Président  ne répondra maintenant que par le même silence hypocrite face aux autres questions qui nous intéressent, comme le droit de vote des étrangers aux élections locales ou le cumul des mandats…

Au cinéma, lorsque le sujet est brûlant et touche la société, il est difficile voire insurmontable d’en conserver autre chose, à l’issue du film qu’une réponse binaire rendant le spectateur assez con finalement, ancré à ses propres préjugés. C’est ce qui m’intriguait en allant voir ce film dont je connaissais à peu près tout déjà. Ne savait-on déjà que Jean-Louis Trintignant, Emmanuelle Riva et Isabelle Huppert étaient de grands comédiens ? Haneke déjà détenteur d’une première Palme d’or ?

Ce que je suis venue voir c’est un film de cinéma, pas une conférence sur la fin de vie. Je suis lâche à ce sujet, et les vieux me font chier.  Je n’ai pas particulièrement envie de savoir comment on pose une couche-culotte à une vieille dame en fin de vie, de quelle façon on la nourrit ou analyse ses borborygmes…

A la sortie, comme toujours chez Haneke, le silence est de mise. Il me faut au moins une nuit de sommeil avant de tenter l’amorce d’une réflexion qui se résume en ce qui me concerne à ce que j’en conserve. Le pari est gagné. Il subsiste une musique et quelques tableaux meublant le vieil appartement. La voix d’Emmanuelle, la colère d’Isabelle et le mystère Trintignant. C’est déjà ça. Au dessus, néanmoins résiste le malaise renvoyant à la question. Est-il plus simple de récompenser un film que répondre par un décret ? Dédouaner toute une société vieillissante par un geste artistique, est-ce suffisant, est-ce nécessaire ? Je ne sais pas. Ce à quoi je pensais durant ces deux longues heures confinée dans cet appartement dont je percevais les vieilles odeurs, prenait la forme d’une supercherie à laquelle je prenais part. Puisque j’en avais pour mon compte de cauchemar, en étais-pour autant dédouanée ? N’avais-je pas moi aussi de l’amour à donner à une vieille personne parfaitement esseulée ?  J’en parlerai  à ma mère octogénaire, mais d’abord j’irai voir le nouveau James Bond…..

Georges Gustave, dit Gégé, n’oubliera jamais la naissance de son fils cadet par une nuit d’été orageuse de l’an de grâce 1954. Le ciel était violet, strié d’éclairs orangés et silencieux. On fêtait la Saint Thèse.  Son statut de médecin l’avait autorisé, alors qu’il n’était pas encore à la mode pour les pères de soutenir leur épouse lors de l’accouchement, à assister son confrère obstétricien avec qui il jouait au poker le vendredi. C’est ce jour que son fils avait choisi pour présenter à la face du monde son postérieur bleui (où le rose a des reflets bleus),  tableau qui le dégoûte encore aujourd’hui tant il lui rappelle la honte de sa vie. En effet, le papa s’était évanoui et son collègue ne manquait aucune occasion pour le  rappeler, au grand dam du confrère, orl distingué et heureux jusque là.

Le petit François s’était donc présenté par le siège, ce qui n’est déjà pas banal, au moment même où un formidable éclair avait plongé à l’instant T la petite clinique rouennaise dans le noir le plus total. Lorsque la lumière était revenue, la minute d’après, tout le monde s’était tu et constatait avec horreur pour les uns, hilarité pour les autres, le bébé bien en chair, replié sur lui-même, les bras tendus, les poings serrés et les deux petits majeurs pointés vers le ciel qui crachait maintenant une pluie grasse exhalant une forte odeur de foin à peine engrangé.

Hormis l’anecdote épique de sa naissance, l’enfance de François se déroula paisible, sans fait majeur à raconter tant le petit, et de l’avis de tous, se montra facile à vivre, se réjouissant de tout, s’exclamant pour un rien. Le petit garçon devenait facétieux, développait une langue qu’il chérissait et dont il s’amusait, le soir à la faveur d’une lampe de poche reçue pour son dixième anniversaire, à décliner les subtilités en compulsant son autre cadeau, un dictionnaire Robert.

C’est ainsi certainement, qu’il se découvrit une disposition à manier un humour n’appartenant qu’à lui. Il testait sur sa mère bienveillante ses petits mots d’esprit, toujours récompensé par son sourire complice qu’il voyait comme un encouragement. Lorsqu’il  avoua, mais cette fois sans aucune trace d’ironie qu’il se vouait à devenir pape, sa mère fut prise d’un tel fou rire que pour la première fois un horrible sentiment d’incompréhension assaillit le garçon. Il remit à la baisse cette folle ambition et déclara le mois suivant avoir décidé de devenir un jour président de la République, ce qui redoubla le rire de sa mère tandis que son père ne put que hausser les épaules de dépit.

Car pour cet homme affable, le monde ne tournait plus rond depuis cette année fatidique vécue comme humiliation suprême : son pays dont il était si fier perdait de sa grandeur, n’était plus un Empire, bradait ses colonies ; Diên Biên Phù représentant à ses yeux le sommet de l’inacceptable, une honte irréparable signant à jamais la perte des Valeurs contenues et désormais perdues. De l’Algérie, il était interdit de mention et tandis que le père s’enfermait peu à peu dans une aigreur qui le plongeait dans le silence comme une tumeur ronge les organes de l’intérieur, la mère, elle, s’enthousiasmait pour une nouvelle figure, celle d’un autre François, qui deviendrait, lui, président de la République par une belle journée de mai.

En attendant ce nouvel horizon qui métamorphoserait durablement l’idéal d’un fils ignoré par son propre père, le jeune François avait dû vaincre un obstacle de taille : son déménagement à l’âge de 14 ans pour une cité nantie qui caressait Paris. Sa révolte, il la conserva pour lui, déjà dépassé par une ambition à laquelle personne ne prêta la moindre forme d’attention. C’est à ce douloureux passage de l’adolescence qu’il décida en conscience de ne donner de lui que ce qu’on était prêt à recevoir, c’est-à-dire pas grand-chose en dehors de son physique ingrat et son humour de potache. Au moins, n’éveillait-il chez ses coreligionnaires ni jalousie ni méfiance, à peine une condescendance chez les petits bourgeois dont il détestait en secret les codes ignorés. Il resterait fidèle à sa province, engoncé dans ses costumes gris, prêtant le flanc, avec un masochisme éclairé de son sourire charmeur, aux quolibets. Nul ne me connaît, personne ne se doute du destin qui m’attend, rira bien qui rira le dernier, se disait-il le soir, à l’heure du coucher, comme d’autres égrainent un chapelet de nacre.

C’est qu’il avait développé, dans la solitude propre à l’adolescence, une hypothèse qu’il s’acharna à décliner jusqu’à ce qu’elle colle à son corps telle une seconde peau. Il avait un Destin. On L’avait choisi et il ne s’appartenait plus vraiment. Ce secret ne serait divulgué qu’à la veille de son sacre, à la femme de sa vie, ébahie de reconnaissance qu’elle ait à son tour été choisie. C’était une évidence qu’il lui était évidemment interdit d’évoquer. Lui, qu’on nommait au lycée, le « concentré rationaliste » ne pouvait verser dans ce genre de fable basée sur la métempsycose. Pas lui ! Pas ça ! Et pourtant, cette croyance le submergeait. Elle lui était apparue un soir lors de la lecture d’une nouvelle de son écrivain favori, Guy de Maupassant qui a décrit sa Normandie comme personne. Au début, l’idée l’avait simplement fait sourire, mais petit à petit elle s’était imposée avec une force telle qu’il s’y était plié, docilement. Cette extravagance n’était pas pour lui déplaire car il la savait indétectable. Inéluctable aussi… Travailleur acharné, il tirait un réel plaisir des études qu’il poursuivait sans le moindre heurt, sachant qu’il conservait secrètes ses pensées inavouables. Le ressort que d’aucuns, désormais, s’échinent à rechercher, c’est lui et lui seul qui l’a façonné et c’est sa plus belle fierté, son secret le mieux gardé, son Fort Knox inavoué, qu’il a consciencieusement armé jusqu’à la bataille finale.

Les études, aussi longues que brillantes l’avaient heureusement préparé à la patience, l’humilité et l’ingratitude. Ne lui manquait à 25 ans qu’une forme de légitimité qu’il trouva chez sa camarade de la promotion Voltaire à l’ENA, une jolie fille qui masquait une ambition démesurée derrière une timidité presque maladive. Il la surnomma Miss Glaçon, ce qui la fit vraisemblablement fondre, une fois qu’ils s’entendirent à tuer leurs pères respectifs, dont ils avaient eu tant à souffrir mais qu’ils avaient, chacun de leur côté, fini par surmonter la criminelle aura. C’est grâce à elle qu’il entra, à ses côtés dans les arcanes feutrés d’un pouvoir éthéré. Il ne croisa que rarement le Président, dont il ne partageait que l’auguste prénom mais cela lui suffisait. Une porte s’était entrouverte, et ce qu’elle donnait à voir, dans une pénombre où tout le monde chuchotait, c’est ce qui l’attendrait un jour.

La quête du Graal réserve cependant bien des vilenies, embûches et traversée du désert qu’il surmontait en reprenant du dessert. Sa gourmandise, en effet demeurait un péché qui ne le rendait pas mignon. Il s’épaississait en attendant le moment propice dont il commençait à douter qu’il arrive un jour. A la naissance de son quatrième enfant, sa compagne, dont il refusait la main chaque année à la date anniversaire de leur rencontre, exerçait la lourde tâche de ministre alors qu’il n’endossait que le statut minable de compagnon flasque. Cette dernière avait convoqué une équipe de Paris Mach 2, afin d’immortaliser au mieux la vie normale d’une famille ordinaire. Sa colère ne s’apaisa qu’à l’instant magique où son regard croisa les yeux de chat de la journaliste dont il ne parvenait pas à imprimer le nom. Il évoquait parfois son prénom qu’il prononçait avant de s’endormir : Valérie. Comme elle était jolie !

Tandis qu’il s’effaçait, au point de devenir de plus en plus flou, sa compagne fendait l’armure, se montrant si cinglante qu’il supportait mal qu’elle lui rappelle à ce point son propre père, égaré dans ses pensées réactionnaires. Le couple battait de l’aile, il s’en rendait bien compte mais il supporta vaillamment l’épisode attendu en se rapprochant de la belle journaliste dont il admirait l’élégance et le port de tête. Une vraie reine ! Mieux : une future première dame que le monde envierait un jour. Il n’en était pas encore là, malheureusement et devrait encore vaincre bien des humiliations, au sommet desquelles se plaçait désormais sa rivale, la mère de ses enfants ! Rien, décidément ne lui serait épargné.

Mais selon l’expression que son ennemie la plus intime volait régulièrement, sa conviction rentrée demeurait ; Il la sentait, elle était là, chevillée au corps. Elle explosa littéralement lorsque, posté devant sa télévision le soir du 31 décembre 1994, le Président s’était personnellement adressé à lui par une phrase sibylline qui, depuis, demeure ancrée en lui : « Je crois aux forces de l’esprit, je ne vous quitterai pas » avait soufflé François à François. Tout s’était éclairé subitement : bon sang mais c’est bien sûr ! Lui, qui, bêtement avait perdu du temps à chercher parmi les illustres l’esprit qui l’habitait, il l’avait là, sous ses yeux, en la personne du Président. Pourquoi le même esprit ne pourrait-il siéger dans plusieurs corps, pourvu qu’ils le méritent ? Il suffirait donc d’attendre que le Président, par sa mort, lui passe le flambeau, cette flamme subtile qu’il sentait vivre en lui en parcourant son pays. Comme l’Autre, il incarnerait un jour cette France immémoriale en lui insufflant la touche indispensable d’une modernité qu’il nommait Egalité ou bien Justice.

Tout personnage hors norme trimballe au plus profond de son âme gloutonne un lot de turpitudes et la souffrance n’a pas épargné notre bon François qui eut encore à endosser une forte dose d’humiliation lorsqu’il s’avéra, aux yeux de quelques chiens, comme le principal défaut de sa candidate de compagne aux élections de 2007. Eut-il d’autre choix, qu’une fois encore, ronger son frein ? Sa seule consolation tenait dans la victoire annoncée et attendue de l’escogriffe Sarko ; il lui restait assez de lucidité pour en convenir. Alors, il s’effaça.

A la veille des Primaires socialistes de l’élection historique de mai 2012, on l’appelait monsieur 3%. Seul, il s’était éloigné de la sphère politique parisienne en arpentant chacune des 36 000 communes de France et de Navarre. Chaque soir, il visionnait des cassettes des principaux discours de son modèle, s’appropriait ses gestes, s’imprégnait de la langue, notait les mots clés qu’il répétait devant le miroir. Il ne lima pas ses dents mais entreprit de perdre les 10 kilos superflus qui l’avaient jusqu’ici fait passer inaperçu. Des langues fourchues assurent qu’il est allé jusqu’à teindre ses cheveux de jais alors qu’il ne fait que les cirer…

Son heure était venue et son ascension, saluée régulièrement par des sondages favorables, le forcèrent à surjouer l’humilité.   Rien n’était encore gagné même si le plus dur était fait : rassembler autour de lui le troupeau d’éléphants assoiffés de pouvoir. Il laissait faire en scandant les slogans qu’il avait lui-même trouvés. Tout devait respirer la simplicité, voire même le ridicule lorsqu’un de ses sbires eut l’idée saugrenue d’accompagner le geste à la parole. Lui, restait calme et digne. Un type « normal » qu’il disait. Après toutes ces années d’abnégation, il était impérieux de ne céder à aucune sirène, surtout pas celles émises par ceux qui se disaient soudainement proches en ne tarissant pas d’éloge sur son intelligence supérieure, sa mémoire phénoménale, sa capacité de travail, et bien sûr sa « gentillesse ». Il en riait sous cape, sentant chaque jour la victoire s’approcher.

Lorsque le grand jour arriva enfin, il trépignait depuis l’aube en pensant à celui qui pensait ne faire qu’une bouchée de son rival. Tout le monde assista, médusé, à l’attaque en règle et sans faille de celui qui n’avait éveillé aucun soupçon. Face à lui, dépité, le président en place n’avait que quelques jours à compter. Il ne se remit jamais tout à fait de sa contre performance, ne jugeant pas nécessaire de se préparer à un combat qui n’en était pas un. Le débat se révéla cruel, il en sortit contrit. Il avait perdu  face au plus falot des adversaires, c’est ce qu’il eut le plus de mal à digérer. François, de son côté se lança dans une tirade restée dans les annales car les téléspectateurs y apprirent un nouveau mot jusqu’ici réservé aux littérateurs, l’anaphore que les media reprirent en boucle jusqu’au dimanche historique du 6 mai 2012.

Une fois élu, il plagia une dernière fois son homonyme en s’exclamant «quelle histoire !»

L’histoire pourrait s’arrêter là et la romancière s’effacerait à son tour derrière les politologues hagiographes et non moins officiels du nouveau président. Las ! Si la vie de François Ash ressemble à s’y méprendre à une fable de La Fontaine, elle conserve cependant son énigme, digne des Mystères de Paris. Les plus jeunes d’entre vous ne se souviennent peut-être pas que l’Autre François avait été surnommé Dieu par les media licencieux. Dans toute mythologie qui se respecte, l’épisode de la vengeance est attendu avec délectation par les lecteurs avides et l’histoire de François Ash n’échappe pas à la règle.

Au soir du 15 mai, après la journée fort chargée de son avènement, affublé de la croix de chevalier de la légion d’honneur, le président fraîchement intronisé s’envola pour Berlin.

Au moment où la foudre s’abattit sur l’appareil, à l’instant même où le noir se fit, François ressentit un curieux mais étrange sentiment qui le vida de l’intérieur. Il était seul, pour la première fois de sa vie. Abominablement seul. L’Esprit l’avait quitté. A peine entendit-il murmurer dans le vacarme assourdissant de tôle froissée une voix bien connue, qui venait de très loin. «Le repos, c’est maintenant». La voix de Mitterrand ! François insista pour que l’avion ne fasse pas demi-tour, qu’il poursuivre coûte que coûte son trajet mais ses pouvoirs l’abandonnaient au moment même où la tentation d’y goûter affleurait.

Seul !

Seul et pour cinq ans. Seul à trouver sa propre voix, sa propre voie…. lui qui voulait ré enchanter le pays, se mit à déchanter. Nous attendrons, quant à nous, le même temps pour écrire une morale, si tant est qu’il faille en écrire une.

d’autres textes et poèmes à découvrir dans le dernier recueil LAT

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TRAMONTANES

Long périple du loup dans la tramontane,

Froid sur les dents panne de broyage

Sale look

Je lui lance un big up

Ça plait pas trop au bouc

Qui s’shoote à la kényane,

Désopilante

Et moi qui plane dans ma felouque

Tandis qu’il statue sur facebook

J’me demande qui des deux a du bol,

D’la colophane …

Lui au violon, d’venu violet, est-ce qu’il se fane ?

Faut qu’j’trouve un truc, qu’pousse sa fétuque

Remue-méninges genre webdocu

Bourré de vannes.

J’coyote, et sève sur sa balane,

Allongée au souk cherche un accord aimable

En tapant mon road book,

Le vent l’emporte; il jure et nous trompetterons

En bonbonnes butane

Chapitre 1.

Au troisième jour du procès, le verdict divisait toujours l’auditoire et passionnait les éditorialistes qui, dans leur fougue avaient annexé la une à l’habituelle colonne des faits divers. Les media officiels avaient commencé par ignorer l’affaire, somme toute banale, mais cette fois c’est Internet qui s’en était emparée. Parce que, écrivait Marie Polka, une journaliste plus futée que les autres, ce drame dessinait mieux que nul autre la société décadente qui s’y reflétait avec son cortège d’extravagance amorale qu’exacerbait l’organe même de cette vilénie. Dès lors, la presse avait flairé l’opportunité de faire passer le message dans l’espoir de récupérer ses lecteurs en accusant ce concurrent tentaculaire, incontrôlable et malfaisant, destructeur du noyau familial, Big Brother ou faux frère…

Sur le parvis du tribunal, des prêcheurs improvisaient des discours messianiques dans lesquels ils vilipendaient la force diabolique d’Internet, puis ils distribuaient des tracts où une adresse renvoyait à un blog chargé de recueillir des signatures au bas d’une pétition afin, était-il souligné, de soigner le mal par le mal.

Si la foule s’enthousiasmait pour ce procès, c’est que, non seulement il mettait en scène un crime passionnel, avec les ingrédients habituels qu’on allait pouvoir disséquer, mais aussi réunissait-il sur les bancs de l’accusation, de la partie civile et des nombreux témoins, une large majorité de femmes; belles, brillantes et photogéniques, à en croire Marcel, reporter photographe au P’tit XVème.

Alors, en parallèle, s’organisait un autre débat, crée autour de ces femmes trop présentes, accusées de mettre en danger une société en manque de repère, par l’inconscience qu’elles affichaient à occuper les postes clés, sans pour autant abandonner leur condition de mère, épouse ou amante.

La polémique monopolisait les esprits dans tout le pays: de la boulangerie du plus petit village aux salons parisiens, chacun avait son mot à dire, sa rancœur à sortir, son opinion à bâtir. Si bien que le procès changea bientôt d’enjeu et l’accusée se vit très vite attribuer un rôle un peu démesuré, celui d’une égérie ou d’une mégère selon la place qu’on voulait bien lui faire tenir.

Ses avocats, ayant eux-mêmes rameuté les media, virent ce changement d’un mauvais œil; on se trompait de procès! Il fallait à tout prix revenir à l’origine des faits, et s’y tenir. C’est ainsi que je me vis approcher par l’un d’eux. Le prestigieux cabinet pour lequel il plaidait, avait les moyens de ratisser au plus large en choisissant les témoins les plus controversés et mon nom figurait dans les contacts de la messagerie électronique de la victime. Je n’avais jusqu’ici jamais mis les pieds dans un tribunal et si je m’en tenais à la déclaration d’un ministre plusieurs fois condamné: là où il y a la justice, il y a danger…, j’avais quelques raisons d’hésiter devant la façade austère de l’édifice. J’avais tout de même rétorqué, un peu mollement, j’avoue, que j’aurais très bien pu me ranger sur le banc des accusés, à la place de cette femme qui me ressemblait vaguement, étant donné que ce brave professeur émérite avait compté parmi mes amants. Si je n’étais pas passée à l’acte, c’est uniquement la peur effrénée de l’enfermement qui m’en avait empêchée. Magnifique! avait répondu le bâtonnier, en secouant sa crinière argentée en même temps qu’il retroussait ses larges manches.

Le jeune avocat qui me servait de guide dans cet univers inconnu se passionnait pour son affaire, qui n’avait, selon lui, pas encore livré sa vérité. Fabien Lhomme ne cachait pas son mépris pour la victime, un obscur professeur retrouvé assassiné dans son lit; il ne comprenait pas qu’une femme, a fortiori plusieurs, ait pu s’intéresser à cet individu sans envergure. Je le laissai exposer son triste portrait et m’étonnai des photos qu’il me fit passer:

- Franchement, vous lui trouvez le moindre sex-appeal, vous?

- Effectivement, il n’a pas l’air brillant sur ces clichés…

Face à sa confusion, j’expliquai que j’avais déjà rencontré la victime. Fabien lâcha un bref ricanement avant de poursuivre sa diatribe: Charles Singer, 55 ans, marié, sans enfants, sans histoires. C’est presque trop beau pour être vrai… Sauf que, depuis le meurtre, on n’arrête pas de lui trouver des maîtresses, un peu partout. Apparemment, sa femme fermait les yeux là-dessus, elle témoigne demain, on en saura davantage. Regardez cette beauté, mais qu’est-ce qu’il avait ce mec, vous pouvez me le dire?

J’admirais le beau portrait, façon studio Harcourt de Monique Singer; c’est la première fois qu’il m’était donné de contempler ses traits et je partageai un instant l’incompréhension de Fabien. On la voyait légèrement de profil, coiffée d’un chignon discret, à peine maquillée. Elle ressemblait un peu à Rita Hayworth dans Gilda, avec une chevelure de jais et quelques années de plus. Elle dégageait une grande classe et j’avais hâte de l’entendre témoigner, connaître son point de vue sur les penchants de son regretté mari. Fabien m’apprit qu’elle était professeur de chant et qu’elle avait connu, en début de carrière, un petit succès aux Bouffes Parisiens, à l’époque de sa rencontre avec celui qui allait devenir son mari.

- Vous vous rendez-compte? Pendant qu’il faisait la cour à sa future, il couchait avec son habilleuse! Je l’ai appris par hasard car figurez-vous qu’il s’agit de ma logeuse, incroyable, non?

Il me plaisait bien ce Fabien; moi, qui prenais l’affaire en cours, je bénissais ce charmant garçon de partager non seulement les faits relatés jusqu’ici mais encore me livrer ses impressions, tout en me communiquant un peu de son enthousiasme juvénile que j’accueillais dans un sourire. Les commentaires pléthoriques sur la société en perdition, lus à longueur de colonnes, ne l’intéressaient pas; les faits, rien que les faits, c’était son seul credo et je l’en savais gré. Même s’il montrait une fâcheuse tendance à se répandre en bavardage, cela me laissait le temps, de mon côté, de me faire une opinion et me remémorer cette idylle furtive avec Charlatan; c’est le surnom que je lui avais choisi et qu’à mon sens il portait plutôt bien.

Puisque le courant semblait passer entre Fabien et moi, je décidai alors de ne rien lui cacher des rapports entretenus deux ans plus tôt avec Charles sans lui cacher mon étonnement à la découverte de ma convocation. Huit mois après l’homicide, aucun policier n’était encore venu frapper à ma porte. Fabien avait rétorqué que cette lacune-là ne représentait qu’un des nombreux exemples de la faiblesse du dossier qu’il défendait. Il avait lâché un soupir exaspéré qu’il avait eu la noblesse de conclure par un rire que je partageais comme on rit bêtement d’une blague qu’on n’a pas saisie. Profitant de cette première complicité, je lui confiais alors que je voyais dans l’aide apportée, l’opportunité de chroniquer ce procès, un de mes rêves secrets, tandis que, de mon côté, je lui divulguerai tout ce que je savais au sujet de la victime.

- Finalement, je suis content que vous soyez là, vous allez pouvoir apporter un regard féminin sur quelques points qui m’échappent encore. Et si nous allions dîner?

Après avoir passé commande, tout en sirotant notre apéritif, nous avions décidé de nous tutoyer. Nous étions encore trop jeunes pour nous donner du « vous », ce « vous » lourd alors que nous étions si pressés d’avancer. J’avais trois jours à rattraper, une vingtaine de témoins à connaître, et l’accusée surtout, avec qui je devais me familiariser.

- Elle n’est pas sympathique, c’est là son plus grand défaut. Ni coopérative. Elle ne nie rien, accuse le coup sans émotion, c’est ce qui n’est pas bon pour nous.

Son plat de pâtes englouti, Fabien recula sa chaise et sourit largement tandis que j’aspirais laborieusement mes derniers spaghettis, les plus récalcitrants. Il remplit nos verres d’un rosé de Schiava pendant que le serveur débarrassait la table. Alors, il sortit un dossier de son cartable, le compulsa rapidement jusqu’à retrouver ce qu’il cherchait, encore une photo du macchabée, et secoua la tête d’un air navré:

- Non, là, franchement, faut que tu m’expliques. C’est ce que je ne pige pas bien dans cette affaire, ces femmes avec ce mec…. Et toi…Toi et lui? Quelque chose m’échappe…

- D’abord, il s’agirait que tu te débarrasses de tous ces préjugés sur les femmes en quête du prince charmant, car effectivement ça ne collera jamais. Le seul véritable talent de ce type tenait dans son écoute, il savait très bien mettre en confiance et crois-le ou non, c’est devenu une denrée rare. Mais, en ce qui me concerne, j’ai repéré très tôt son talon d’Achille et je m’en suis servie. Tout cela est trivial au possible, disons que nous partagions un intérêt commun, ça aide, en général…

- Comment? Tu veux dire que ce n’était qu’une histoire de cul? Rien d’autre?

- Je sais, c’est décevant….Ahhahhahaa! La tête que tu fais! Disons qu’il m’a proposé un deal que j’ai eu la faiblesse d’accepter. Nobody’s perfect… Ecoute, on en reparlera si tu y tiens, mais je t’assure que cela n’a rien à voir avec ton dossier. On perd du temps là, ce qui est important c’est un détail qui ne figure pas au dossier. Il va falloir enquêter de ce côté

- Un détail? Explique-toi…

- Tu me dis que sa femme témoigne demain, c’est bien ça? Monique Singer.

- Oui, c’est ça et alors?

- Et alors? Charles Singer a eu une première épouse, mon vieux!

Mon scoop avait produit son petit effet; Fabien, livide, but une nouvelle lampée de rosé; je l’imitai, histoire de me rengorger de ce premier succès et lui racontai ensuite le peu que je savais de cette mystérieuse femme, absente des dossiers mais dont j’avais l’intime conviction qu’elle représentait un des clés de cet imbroglio. Cet élément, autour duquel Fabien tournait depuis le début, en aveugle mais avec une obstination certaine.

Si ce prof avait flashé sur moi, ce n’était pas pour mes beaux yeux, enfin pas uniquement… Il me l’avait confié un soir de blues. Je fis relever à l’avocat, que nulle part n’était fait mention de l’alcoolisme invétéré de Charles; apparemment aucune des aspérités de cette victime de fonctionnaire n’intéressait, on avait préféré se focaliser sur la meurtrière qui avait d’emblée reconnu les faits. Un soir, donc, il avait selon ses néfastes habitudes pleuré sur mon épaule.

- Post coïtum, animal triste, ça te dit quelque chose? C’était son grand malheur: il assumait avec le plus grand désarroi ses propres incartades, en dépit desquelles il restait éperdument amoureux de sa femme…

- Attends, tu vas trop vite.

- Oui, excuse-moi; je reprends. Il m’a raconté que j’étais le portrait craché de son premier amour.

- Ah! Nous y voilà! Cela ne veut pas dire qu’il ait été marié une première fois. D’ailleurs, on ne se marie jamais avec son premier amour, c’est bien connu.

- Ça doit pouvoir se vérifier facilement, non? Ça m’étonnerait qu’il ait fait annuler son union par le Vatican. Sa femme actuelle ne peut pas l’ignorer, tu le lui demanderas demain…

- Ça, je ne vais pas m’en priver. Mais qu’est-ce qui nous dit que cet ivrogne n’a pas voulu t’attendrir en te racontant un bobard, hein?

- Rien, à part la photo qu’il conservait d’elle dans son portefeuille, mais ça ne signifie rien, en effet…

Nous nous quittâmes une demi-heure plus tard, allant jusqu’à nous faire la bise sur le trottoir humide. Il me remit les photocopies de son dossier, que je promis d’étudier dans la soirée. Fabien semblait épuisé, le lendemain serait une autre journée chargée, il avait besoin d’une bonne nuit de sommeil. En attendant le métro, sur le quai déserté, je souris encore en me félicitant de ne pas m’être appesantie sur cette ressemblance pourtant flagrante entre les femmes de cette histoire.

***

J’eus du mal à trouver le sommeil car il n’est jamais bon se trouver face à une vérité qu’on s’obstine à nier. Comment oublier cette rencontre tellement improbable dans un café que ni Charles ni moi ne fréquentions? Quelle part de hasard régit notre propre histoire et comme il nous plait de nous y fondre, oublier notre modeste condition humaine pour nous mettre à léviter autour de personnages que nous créons nous-mêmes ? C’était cela et rien que cela l’élément fondateur que je m’entêtais à effacer de ma mémoire. Il me suffit de fermer les yeux un instant pour que la scène se déroule dans l’intégralité d’une fatalité à laquelle on sait immédiatement qu’on ne pourra échapper. Non, je ne parle pas d’un banal « coup de foudre », c’est peut-être même exactement l’inverse qui s’était produit ce jour-là, à cette heure opaque où le jour et la nuit se tournent le dos comme un vieux couple au lit.

Je me trouvais seule devant un demi et j’avais sorti mon carnet de moleskine noir, exactement comme une guerrière arbore un bouclier: à seule fin de décourager les importuns. Je n’avais rien de spécial à coucher sur les pages vierges du petit cahier, aussi me contentais-je de lire les élucubrations en forme de petits poèmes ou dessins qui s’y trouvaient. Toujours un peu surprise que cela vienne de moi, incapable de me souvenir du moment où je les avais commis, ces gribouillis en forme d’autoportrait destructeur. Et puis, j’ai senti, tandis que j’avalais une gorgée de bière, exactement à l’instant ridicule où je passais la langue sur le surplus de mousse sur le bord de mes lèvres, que j’étais observée. A mon habitude, je toisais le gêneur tout en notant qu’au fond de ses yeux tristes ne gisait pas la moindre trace de tentative de drague. Au contraire, je vis son visage s’empourprer tandis qu’il baissait la tête et je lui souris. Simplement, juste pour lui faire comprendre qu’il n’y avait pas de mal. Dès le premier regard, le rapport de force s’installait déjà; tout cela, je ne m’en suis pas rendue compte immédiatement, bien sûr, mais le décor, mais l’heure, mais le vacarme réjouissant qui régnait dans ce café, enfin je ne saurais vraiment expliquer comment tout cela a celé entre nous une règle du jeu inédite.

La minute suivante, il était installé à mes côtés, tandis qu’un vieux couple s’asseyait à sa table; il bredouillait un semblant d’explication qui n’avait pas lieu d’être et j’arrangeais mon sac et mon manteau pour lui faire une place. La conversation a démarré ainsi, dans le vif du sujet.

- Vous êtes écrivain.

Ce n’était pas une question, juste une constatation que je n’ai eu ni le temps ni l’envie de contredire. Le jeu avait commencé.

- Moi aussi, j’aime écrire dans les cafés, ça m’inspire.

Dépitée par ce cliché, je ne doutais pas que si, de son côté, il écrivait comme il le prétendait, cela tenait plus du loisir que d’une nécessité. Je ne l’ai pas cru mais l’ai laissé poursuivre, sûre qu’une fois nos consommations payées, nous ne nous reverrions jamais. Que mon petit mensonge n’aurait aucune conséquence, que je poursuivrais ma route d’écrivain sans écrits sans que cela ne nuise à personne d’autre que moi. Le regard fuyant, il tenait sa tête dans une main en jouant avec le sous verre en carton qu’il se mit à débiter méthodiquement. Penchée vers lui pour mieux saisir les paroles presque murmurées, j’attendais la suite, passivement je dois dire. Il poursuivit sur le même ton monocorde à parler de « mon œuvre », du danger qu’elle comprenait, de son propre mépris par rapport au passé, de sa lassitude au travail, et d’une vague et soudaine mélancolie qui venait de l’étreindre dès l’instant où il m’avait « reconnue ». Face à mon étonnement il poussa un petit râle en posant une main sur mon épaule.

- Ne vous méprenez-pas, nous ne nous sommes jamais rencontrés; je ne suis pas encore sénile à ce point. Mais si vous le souhaitez, nous continuerons de nous voir. Ici-même, à la même heure, entre chien et loup, m’est avis que je jouerais le rôle du toutou et vous, bien sûr, remplirez à merveille celui de la louve solitaire. Mais c’est qu’elle me foudroie du regard à présent, aurais-je touché un point sensible? Non, ne dites rien…Laissons-nous nous deviner, ne brûlons pas les étapes. A bientôt.

J’avais suivi du regard sa démarche voûtée, artificiellement voûtée ; ce type tenait à m’émouvoir alors qu’il n’avait qu’éveiller un semblant de curiosité. J’attendis qu’il se perde dans la foule pour entonner à mi-voix la chanson de Moreau: « parlez-moi d’moi, y’a qu’ça qui m’intéresse, parlez-moi, parlez-moi, parlez-moi d’moi » avant de quitter le bar à mon tour. Il avait réglé ma consommation, comme il se doit. Aucune surprise à cela.

 
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1. une dyslexique pleure son acoustique  en comptant sur ses doigts.

2.  un adolescent attend une note de bas de page d’une fille dont il ne connait pas la voix.

3. un papa fait du lèche-vitrine en se demandant s’il aura des euros pour Noël.

4. un couple en fin de droit se prépare à l’inconnu d’un pays qu’il ne comprend pas

5. une quinquagénaire exulte à la vue de la perle de sang qui coule entre ses jambes.

6. un enfant de trois ans dessine en tirant la langue

7. une mamie s’étonne de passer encore un réveillon sur terre. Seule.

8. un solitaire confirme son centième ami en appuyant sur un bouton

9. un président propage la peur dans les esprits malingres.

10. une jolie fille se permet de croire si ça lui chante

11. un médecin n’a pas le cœur aujourd’hui au corsage

12. un adepte des amours tarifés est arrêté en abordant une belle au bois

13. un flic hésite entre la matraque et le flashball  en croisant le regard noir d’un enfant

14. à Dortmund, un supporter de l’OM parle du plus beau jour du reste de sa vie

15. une animatrice de supermarché vend de la Clairette de Die.

16. une maman pétrit une pâte en fredonnant Stille Nacht

17. un éboueur est rabroué

18. l’orphelin qui n’a jamais cru au père noël choisit ses frères de combat

19. un enfant ceinturé permet à sa famille de goûter le jus acide d’une orange

20. six cents bébés se réclament du sixième milliard d’humains sur une terre stérile.

21. sur Mars, si ça repart, personne ne sera lunatique

22. des parents dont le fils est en Afghanistan vieillissent chaque minute de dix ans

23. trois enfants se disputent  noël chez papa, nouvel an chez maman.

24. personne ne veut ouvrir le bulletin de notes,  on verra ça demain…

Au domicile, mes cils extranucléaires
chassent les gouttes, creusent la chair
J’avale un crapaud, j’écris grosso modo
étouffe le cri d’ton silence radio

Au domicile, mes cils extranucléaires
le khôl d’la triche pour les rombières
Mascarad’moi la tête sur le billot
du rubicond coul’ront encore des joyaux

J’écume, j’en ai plein les doigts
combien j’te dois ?
J’ revois le film une nouvelle fois
je gage qu’une anamorphose
S’est inscrite trop vite

Pour qu’j’comprenne la suite
Et si tu piges pas, c’est idem ou pas

Je suis loin, trop loin de ton alibi
et toi t’es sourd à mon hallali.
Me réveiller un jour à la bonne heure
Ou m’coller un code-barres….

M’en fous l’amor sur un champ de foire

J’écume, j’en ai plein les doigts
combien j’te dois ?
J’ revois le film une nouvelle fois
je gage qu’une anamorphose
S’est inscrite trop vite

Pour qu’j’comprenne la suite
Et si tu piges pas, c’est idem ou pas

dans mon capharnaüm rien de pérenne
Reste l’arôme qu’on sent sous les tunnels
je roule ma bosse dans le même cloître
Sous le regard de gens qui s’en foutent

s’en foutent, foute

J’écume, j’en ai plein les doigts

J’écume, j’écume, j’écume

J’écume, j’en ai plein les doigts

Je te gore
tu me zone
Je t’appeau
je te cloporte
et te mètre
tu me gosse
tu me séant
tu m’ godasse
tu me cellulite
je te tchador
je te crise de nerfs
tu me pharisaïsme
tu me pharisaïsme
et me gant de boxe
je te traversin
tu m’embourgeoisement
tu m’embauchoir
et je te contre
tu me mirage
tu m’artifice
tu moineau
tu m’idiolecte
tu m’artefact

Je te l’une
tu me grillage
tu me thanatonaute
je te vitupérante
tu me concombre
tu m’insecticide
tu me passage à vide
et me guerre sainte
tu me borax
et me laguiole
tu me dégoût
et bouché
tu m’acrylique

Je te juke-box
je t’inquiète
tu me lance
je te manche à balai
tu m’ancillaire
et rampante
tu me fusible
tu me girouette
tu me bâtiment
tu m’inaccessible
tu m’agonie
je te vigile
je t’incidente
je te prosaïquement
tu me pétroglyphe
tu m’impasse
tu me toquade
je te toquade à mon tour
mais toi
tu m’opioïde
tu me plaie purulente
tu me Titanic
nous nous imperméable
nous nous silencieusement
coupe circuit
nous nous enthymème

tu m’astringente
je te colérique
colérique
tu me chasuble
tu me chiensuble
en m’asphyxiant
et m’avarice
tu me prédatrice
prédatrice
tu me prestige
tu m’hypostase
tu me désagrément
tu m’super glu
je t’absinthe
tu m’habitude

Je t’aspirine
je te levure
je te blanche
tu me bouillantes
je t’utérine
je te nitroglycérine
puis te rasage
je t’éclissage
tu me dealer
tu m’coton-tige
tu duplice
je te cuistre
je te bassesse

je t’oursonne

tu m’croc-en-jambe
tu m’insupportable

je seconde zone
je te forge
je t’éventre
je te stupre
je te bagatelle
je te bats
je t’ colbac
oui je t’ colbac, sonne le tocsin

Et flûte !

je te gueulante
tu m’éconduis
tu m’sanguisorbes
je te culbute
je te bisque
je t’œufs de lump
tu me saule
je t’apanage
mais toi

tu me brouillonne
tu me dealer

tu me sauternes
tu me rond d’ cuir pot de carbure
tu me prince Edouard
tu m’Olympe de Gouges
et quand j’vais tomber en panne d’essence
tu me baril
tu me stock

tu me bassine
tu me rouvre
cour du Louvre
je t’évente
parfois une demie-livre

au pied d’la pyramide
je te dis livre
je te tirelire
tu me tirelire et m’obione
je te geôle
je te ténèbres
je t’estampille
je te scie les gambilles
et si David et Goliath chantent les goémons
même en dix stances tu m’grenelle
je te vampire
si je nuis, je te vampire

je te louche
je te palet
je te ban
je t’escogriffe
je t’ulve
je te cuillère
je t’cantilène
je t’adn
je te client
je te six coups
je pistole hais
je t’amplitude
je t’sapajou
T’as pas d’veines

je te Firmin
je t’ailleurs
je te boomerang
je te caduc
je te bouzigue
je t’encombre
je te bâbord
et te fais homme
j’te tartine avec des moufles
tu t’Pâris

Je te cries
c’que tu penses

prendre corps Arthur H

ou

Comment Bart Heldi, buveur invétéré et double médaillé de mauvaise foi chronique, s’aperçut un matin glacial de novembre qu’il était écrivain.

William N'Paï & Sophie Lucide

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