Les enfants cueillaient des mûres au rythme de la stridulation des sauterelles qu’ils prenaient pour un chant dont ils improvisaient les paroles, la bouche pleine. Le va et vient de leurs petites mains imitant le frottement des  élytres, passait une fois sur deux par le seau en plastique déjà presque rempli. Les sourcils de Solange se froncèrent aussitôt que ses yeux se posèrent sur son petit frère, dont elle avait la responsabilité – charge qu’elle prenait au sérieux – et qu’elle découvrit le maillot de corps maculé de rouge et de noir.

- Maman va te gronder, je t’aurais prévenu ! Les taches ne partent pas….

Le petit haussa les épaules en s’essuyant les lèvres avec le bas du tee-shirt.

- Ne mange pas celles du bas ! C’est dangereux ! Le maître en a parlé en classe, les renards font pipi dessus et tu peux attraper la rage si tu en manges.  Pas vrai, François ?

-  Possible, mais Vincent ne risque rien, il est immunisé ; de toute façon, il est trop tard et puis nous avons fini, montrez vos seaux…

-  ça veut dire quoi inumisé ? J’suis pas tout nu…

-  Si tu ne veux pas te faire gronder autant ne pas rentrer tout sale, donne ton maillot. Solange le rincera dans le ruisseau, tu n’auras qu’à dire que tu es parti sans, personne ne s’en souviendra. Il fait trop chaud, de toute façon. Allez, dépêchons, les bonnes sœurs attendent la récolte, on aura tout juste le temps de passer chez madame Franz. Des Jésus pour tout le monde ?

- Non ! Moi je préfère les souris au chocolat

- moi, les réglisses !

- et moi les roudoudous !

- C’est moi qui déciderai, rendez-vous aux garages d’ici une heure.

François,  12 ans, l’aîné des garçons de la famille et chef de la bande avait su négocier avec les sœurs du couvent voisin la production de mûres dont elles confectionnaient des gelées immangeables qu’elles vendaient à la fête de Marie.  Il sortit de la poche de son bermuda un sac en plastique qu’il ouvrit face à chacun des sept récoltants du jour, transvasant fièrement les fruits amalgamés de leur seau jusqu’au sac en plastique, tandis que mentalement le plus grand les convertissait en bonbons qu’il achèterait plus tard dans l’épicerie de madame Franz. Pas mal, opina-t-il.

C’est sur le chemin du retour qu’ils croisèrent Clarisse, échevelée, courant à leur rencontre. Elle mit du temps à reprendre son souffle, des gouttes de sueur perlant sur son grand front dégagé, les mèches de ses chevaux collées contre ses joues plus rouges que le fond des seaux des enfants.

- vite ! vite !

C’est tout ce qu’elle réussissait à sortir.

- C’est maman ? Elle est morte ?

- Mais non, idiote ! C’est papa !

- Quoi papa ? Qu’est-ce qu’il a ?

- Rien de grave, je ne dois rien dire mais vous avez intérêt de rentrer vite fait à la maison, et toi aussi François… Où est passé ton maillot, toi ? Tu veux chopper un coup de soleil ? T’as de la chance, tiens…

- moi, je passe au couvent, et puis chez la mère Franz, je vous rejoins plus tard, t’as qu’à te charger de la marmaille, j’ai à faire.

- fais ce que tu veux, mais tu ne viendras pas pleurnicher ensuite… Pff, t’es décidément qu’un petit joueur, on s’en fiche de tes mûres pourries, fit la plus grande en balançant un coup de pied dans le sachet que son jeune frère tenait cependant bien en main et qui dégoulina le long de ses jambes.

- imbécile !

- petit joueur !

Personne ne fit grand cas de cette altercation banale entre les deux grands qui se disputaient sans cesse l’autorité du reste de la bande. Ils marchèrent en silence une bonne centaine de mètres avant de reprendre leur interrogatoire.

- Bon alors ? Tu racontes ou tu joues encore ta maîtresse d’école ?

Clarisse arborait un sourire de madone en ménageant ses effets.

-  Maman m’a fait promettre de rien dire ; c’est elle qui veut annoncer la bonne nouvelle.

- Une bonne nouvelle ??? On récupère notre chambre ?

- Mais qu’est-ce qu’il est bête celui-là !

La chambre des garçons était annexée depuis plus de trois semaines par l’oncle Fred et sa femme, que leur père n’avait eu d’autre choix qu’héberger face à une nouvelle déconvenue financière. Les enfants l’aimaient bien cet oncle un peu fantasque mais ils commençaient à se lasser de partager à quatre la petite chambre des filles. On leur avait dit que ce serait parfait de faire du camping pendant les grandes vacances, mais finalement cela n’avait rien de si génial que ça. Tata Lisa les avait fascinés au début, par la couleur quasiment blanche de ses cheveux qu’elle entretenait mal depuis son arrivée. On devinait à présent les racines de son cuir chevelu tracer une route goudronneuse au sommet de son crâne et ils s’étaient tous accordés avec leur mère pour juger ce laisser-aller très mal approprié. Tout comme ses ongles peints qu’elle ne prenait plus la peine d’entretenir et qui laissaient deviner une virgule de crasse à ses extrémités. Sans parler de son langage vulgaire qui faisait rire les enfants mais offusquait la mère.  Elle supportait de plus en plus mal cette jeune femme de 15 ans sa cadette se balader en petite tenue jusqu’à midi passé, n’aidant en rien sa belle-sœur dans les tâches ménagères mais passant son oisiveté à chouchouter son mari ou jouer avec les enfants en riant grassement. Dans la salle de bain, au dessus du lavabo, sur la tablette en verre, trônait une bouteille d’ « Eau Précieuse » qui, à elle seule, résumait toute la rancœur maternelle.  «  Pour ça, ils trouvent toujours de l’argent… »  C’est que l’oncle Fred avait une peau délicate qui ne tolérait aucun autre produit. N’est-il pas le plus beau, votre oncle ? Esquivait tata Lise en se lovant dans ses bras. Oui ! Oui ! S’enjouaient les enfants  avant de rectifier : « après papa »… Evidemment !

- alors, t’accouche ?

- oh ! Je vais le dire à maman !

-toi, la rapporteuse, ta gueule !

- bon, c’est d’accord, mais jurez-moi d’abord que vous ne direz rien, je ne vous ai rien dit, c’est clair ?

- juré !

- juré !

- je n’ai pas le droit de jurer mais je promets de ne rien répéter.

- oh la pimbêche ! Bon, vas-y !

- nous allons partir en vacances ! Papa veut qu’on choisisse entre la mer et la montagne…

- LA MER ! La mer !!!!

- maman veut la montagne…

- tu dis n’importe quoi pour nous faire marcher. Comment on partirait d’abord ?

- papa va acheter une voiture !

-  j’te crois pas, c’est encore une de tes blagues, c’est nul !

- pas cette fois, je te jure !  Tu te rappelles quand ils sont partis avec tonton Fred, ce matin ?

- j’suis pas débile, quel rapport ?

- ils étaient au café

- ça, c’est une grande nouvelle !

- ils ont joué au tiercé…. ILS ONT GAGNE ! Le tiercé dans l’ordre ! J’étais avec eux, ils ont gagné, j’te dis !!!!!

- t’es qu’une sale menteuse ! Si ce que tu racontes est vrai, donne les numéros !

- j’m’en souviens plus, mais c’est vrai, on est riche !

- la preuve que tu mens !

- si je mentais, j’inventerai trois chiffres, paysan de la lune ! Rien de plus facile…

Le garçonnet envisagea cette possibilité  dans un recueillement où chacun se perdit. Etre riche, est-ce que cela allait changer quelque chose à la rentrée ? se demandait Solange.

- J’veux pas déménager, murmura-t-elle.

- et moi je ne te veux plus dans ma chambre !

- c’est pas ta chambre, c’est notre chambre.

- sois pas stupide ! Chacun aura sa chambre, ses affaires, et moi j’aurai un tourne-disque !

- moi aussi j’aurai ma chambre ? demanda le cadet.

- bien sûr ! On aura même une bonne ! Et un chauffeur qui nous conduira à l’école… tous les jours tu auras un pain au chocolat pour le goûter !

- comme le chien de madame Ziegler ?

- lui, il a droit qu’à un croissant ; toi, tu auras un pain au chocolat !

- wow !

- mais on va pas partir quand même ? Continuait de s’inquiéter Solange.

- Quelle cruche, celle-ci ! Tu veux rester toute ta vie dans cet immeuble, entourée de péquenots ? On est obligé de partir, sinon on sera toujours des pauvres, tu ne comprends même pas ça ?

Non, la petite fille ne comprenait pas grand-chose à part que la vie paisible qu’elle menait jusqu’ici allait se trouver bouleversée. Elle ne voulait rien changer, elle. Ni d’amis, ni d’école, ni de maître, ni de curé, ….et ma communion alors ?

La bande se sépara à l’entrée de l’immeuble. Les quatre enfants y pénétrèrent après avoir encore juré de rien rapporter. Ils allaient feindre la surprise, mais pas l’enthousiasme qui les fit gravir les trois étages dans un brouhaha qui couvrit les éclats de voix adultes.

Aussitôt le salon investi, ils comprirent que les choses ne se dérouleraient pas tout à fait comme ils l’avaient prédit. Un silence lourd s’abattit dans la pièce et la mère, sans cacher les larmes qui perlaient, leur ordonna à voix basse d’aller dans leur chambre.   A la façon dont le père ne releva pas la tête, ils devinèrent qu’il n’était plus question ni de vacances au bord de la mer, ni de voiture, ni de déménagement. Dès que Clarisse ferma la porte de leur chambre à coucher, les voix s’élevèrent à nouveau.

- Mais laisse-moi la fouiller, cette traînée !

C’était la mère qui parlait, usant d’un vocabulaire nouveau, la voix pleine d’une rage à peine contenue.

- Je ne te laisserai pas insulter mon propre frère ! Excuse-toi !

- Mais tu ne vois donc rien ? Ouvre les yeux, rien qu’une fois…. Et c’est comme ça qu’on te remercie ? Et tu ne vas rien dire, tu vas te laisser faire, encore ? A croire que tu n’as que ce tu mérites….

Après quelques minutes de grande agitation, la porte d’entrée claqua. Les enfants, penchés à la fenêtre virent partir le couple, devenu tout petit.

Inquiets du silence qui régnait désormais, ils sortirent un à un de la chambre, s’engouffrèrent à pas de loup dans le couloir obscur, tapissé de frais par la mère qui avait choisi une teinte cramoisie parsemée de fleurs de lys, et se postèrent à la porte vitrée du salon. Les parents, immobiles dans leur fauteuil respectifs, fumaient. La mère pleurait ; le père tenait sa tête entre les mains avant de la relever et croiser le regard soucieux des enfants. Il sourit et fit un geste. Venez, n’ayez pas peur, ce n’est rien…

A peine enregistré le regard offusqué de la mère, les enfants obtempérèrent. Le père prit les plus petits sur ses genoux, tendit ses mains aux grands.

La voilà ma richesse ! Ma seule et unique richesse : mes enfants !

La mère se leva et rejoignit la cuisine sans mot dire. Besoin, sûrement de reprendre ses esprits avant de revenir sur ses pas et maudire.

Votre père a gagné le tiercé d’aujourd’hui mais votre tata Lise a perdu le ticket. Egaré le billet gagnant ! Évaporés les rêves, enterré notre dernier espoir, mais cela n’est pas grave, puisqu’on vous a, n’est-ce pas ?  Les enfants ne la revirent plus jusqu’au lendemain.

Ce reproche rejoindrait les autres les soirs d’orage ; en attendant, le père continuait de louer une richesse inscrite dans chacune des petites têtes à portée de sa large main. Il protégerait toujours aussi son petit frère dont il ne remit jamais en doute l’improbable trahison.  Ne vous inquiétez-pas, répétait-il, votre mère finira bien un jour par la voir aussi, cette richesse inégalable, il ne faut pas lui en vouloir…

Quelques semaines plus tard, tonton Fred et tata Lise firent leur retour triomphant à bord d’une voiture de course flambant neuve. Chacun des enfants eut droit à son tour de pâté de maisons au volant du bolide sans rien cacher de leur fierté. Les deux frères s’enlacèrent, leurs femmes s’ignorèrent. Plus personne n’évoqua l’épisode où le temps d’une balade un jour de canicule chacun s’était imaginé riche. La petite fille nommée Solange se trouva soulagée de retrouver à la rentrée, son école avec son maître, ses amis et même le curé.

Parlez-moi de vous.
Film français de Pierre Pinaud

Karin Viard est un grande comédienne qui peut endosser à peu près tous les rôles,  mais rares sont les actrices populaires, se glissant avec aisance dans la peau de personnages banals,  ce qui fait qu’on les adopte sans problème, qu’on les intègre même à notre univers familier.  Elle m’a toujours fait penser à ma grande sœur Patricia. Non pas par le physique, mais plutôt par l’allure, la diction, une certaine élégance. Mon petit frère Claude a toujours, quant à lui, assimilé notre mère à Annie Girardot qu’on aurait très bien vue dans le rôle de Jojo, alias Joëlle Gouraud du film de Pinaud.

 
Nous évoluons depuis toujours dans une ambiance cinéphilique et romanesque sublimant nos existences, plus à l’aise dans la fiction que dans la réalité et c’est bien-là le sujet qui hante mon « travail », plane au dessus de moi  tel un vautour ne lâchant rien de ce qu’il tient dans ses griffes acérées…

 
Claire, l’héroïne du film a réussi sa vie professionnelle mais une fois rentrée dans sa cage dorée du XVIème arrondissement, se terre dans un placard. Incapable de mener sa vie de femme, tant elle reste fixée à l’abandon subi dans son enfance. Ma sœur n’est pas cette handicapée de la vie ; elle a aimé, aime et aimera.  Plus qu’un défi, un pied de nez à cette blessure ouverte, impossible à fermer, une blessure qu’on tait forcément mais qui reste vivace, peut-être même davantage en vieillissant, parce que la vie qui vous happé vous en laisse le temps..

 
Reste l’envie ou le besoin. D’aller vers l’autre, de tenter de comprendre, d’exiger une explication qui ne peut pas surgir. Alors aimer au-delà de l’innommable, chercher des liens, trouver des ressemblances, se sentir attachée en dépit du bon sens,  répondre à l’insensé par une tentative de rationalisation,  excuser l’autre en s’accablant soi-même ou combler l’indifférence par sa propre présence, dérangeante ou subtile, trouver la bonne distance… et se sentir humaine.

http://www.youtube.com/watch?v=98cc0_ljLws

avec 11 autres auteurs à lire ici : http://www.livresatelecharger.com/ebooks-gratuits/sous-les-candelabres-blancs-et-roses-des-marronniers-en-fleurs-autres-nouvelles-et-poemes/

TRAMONTANES

Long périple du loup dans la tramontane,

Froid sur les dents panne de broyage

Sale look

Je lui lance un big up

Ça plait pas trop au bouc

Qui s’shoote à la kényane,

Désopilante

Et moi qui plane dans ma felouque

Tandis qu’il statue sur facebook

J’me demande qui des deux a du bol,

D’la colophane …

Lui au violon, d’venu violet, est-ce qu’il se fane ?

Faut qu’j’trouve un truc, qu’pousse sa fétuque

Remue-méninges genre webdocu

Bourré de vannes.

J’coyote, et sève sur sa balane,

Allongée au souk cherche un accord aimable

En tapant mon road book,

Le vent l’emporte; il jure et nous trompetterons

En bonbonnes butane

Chapitre 1.

Au troisième jour du procès, le verdict divisait toujours l’auditoire et passionnait les éditorialistes qui, dans leur fougue avaient annexé la une à l’habituelle colonne des faits divers. Les media officiels avaient commencé par ignorer l’affaire, somme toute banale, mais cette fois c’est Internet qui s’en était emparée. Parce que, écrivait Marie Polka, une journaliste plus futée que les autres, ce drame dessinait mieux que nul autre la société décadente qui s’y reflétait avec son cortège d’extravagance amorale qu’exacerbait l’organe même de cette vilénie. Dès lors, la presse avait flairé l’opportunité de faire passer le message dans l’espoir de récupérer ses lecteurs en accusant ce concurrent tentaculaire, incontrôlable et malfaisant, destructeur du noyau familial, Big Brother ou faux frère…

Sur le parvis du tribunal, des prêcheurs improvisaient des discours messianiques dans lesquels ils vilipendaient la force diabolique d’Internet, puis ils distribuaient des tracts où une adresse renvoyait à un blog chargé de recueillir des signatures au bas d’une pétition afin, était-il souligné, de soigner le mal par le mal.

Si la foule s’enthousiasmait pour ce procès, c’est que, non seulement il mettait en scène un crime passionnel, avec les ingrédients habituels qu’on allait pouvoir disséquer, mais aussi réunissait-il sur les bancs de l’accusation, de la partie civile et des nombreux témoins, une large majorité de femmes; belles, brillantes et photogéniques, à en croire Marcel, reporter photographe au P’tit XVème.

Alors, en parallèle, s’organisait un autre débat, crée autour de ces femmes trop présentes, accusées de mettre en danger une société en manque de repère, par l’inconscience qu’elles affichaient à occuper les postes clés, sans pour autant abandonner leur condition de mère, épouse ou amante.

La polémique monopolisait les esprits dans tout le pays: de la boulangerie du plus petit village aux salons parisiens, chacun avait son mot à dire, sa rancœur à sortir, son opinion à bâtir. Si bien que le procès changea bientôt d’enjeu et l’accusée se vit très vite attribuer un rôle un peu démesuré, celui d’une égérie ou d’une mégère selon la place qu’on voulait bien lui faire tenir.

Ses avocats, ayant eux-mêmes rameuté les media, virent ce changement d’un mauvais œil; on se trompait de procès! Il fallait à tout prix revenir à l’origine des faits, et s’y tenir. C’est ainsi que je me vis approcher par l’un d’eux. Le prestigieux cabinet pour lequel il plaidait, avait les moyens de ratisser au plus large en choisissant les témoins les plus controversés et mon nom figurait dans les contacts de la messagerie électronique de la victime. Je n’avais jusqu’ici jamais mis les pieds dans un tribunal et si je m’en tenais à la déclaration d’un ministre plusieurs fois condamné: là où il y a la justice, il y a danger…, j’avais quelques raisons d’hésiter devant la façade austère de l’édifice. J’avais tout de même rétorqué, un peu mollement, j’avoue, que j’aurais très bien pu me ranger sur le banc des accusés, à la place de cette femme qui me ressemblait vaguement, étant donné que ce brave professeur émérite avait compté parmi mes amants. Si je n’étais pas passée à l’acte, c’est uniquement la peur effrénée de l’enfermement qui m’en avait empêchée. Magnifique! avait répondu le bâtonnier, en secouant sa crinière argentée en même temps qu’il retroussait ses larges manches.

Le jeune avocat qui me servait de guide dans cet univers inconnu se passionnait pour son affaire, qui n’avait, selon lui, pas encore livré sa vérité. Fabien Lhomme ne cachait pas son mépris pour la victime, un obscur professeur retrouvé assassiné dans son lit; il ne comprenait pas qu’une femme, a fortiori plusieurs, ait pu s’intéresser à cet individu sans envergure. Je le laissai exposer son triste portrait et m’étonnai des photos qu’il me fit passer:

- Franchement, vous lui trouvez le moindre sex-appeal, vous?

- Effectivement, il n’a pas l’air brillant sur ces clichés…

Face à sa confusion, j’expliquai que j’avais déjà rencontré la victime. Fabien lâcha un bref ricanement avant de poursuivre sa diatribe: Charles Singer, 55 ans, marié, sans enfants, sans histoires. C’est presque trop beau pour être vrai… Sauf que, depuis le meurtre, on n’arrête pas de lui trouver des maîtresses, un peu partout. Apparemment, sa femme fermait les yeux là-dessus, elle témoigne demain, on en saura davantage. Regardez cette beauté, mais qu’est-ce qu’il avait ce mec, vous pouvez me le dire?

J’admirais le beau portrait, façon studio Harcourt de Monique Singer; c’est la première fois qu’il m’était donné de contempler ses traits et je partageai un instant l’incompréhension de Fabien. On la voyait légèrement de profil, coiffée d’un chignon discret, à peine maquillée. Elle ressemblait un peu à Rita Hayworth dans Gilda, avec une chevelure de jais et quelques années de plus. Elle dégageait une grande classe et j’avais hâte de l’entendre témoigner, connaître son point de vue sur les penchants de son regretté mari. Fabien m’apprit qu’elle était professeur de chant et qu’elle avait connu, en début de carrière, un petit succès aux Bouffes Parisiens, à l’époque de sa rencontre avec celui qui allait devenir son mari.

- Vous vous rendez-compte? Pendant qu’il faisait la cour à sa future, il couchait avec son habilleuse! Je l’ai appris par hasard car figurez-vous qu’il s’agit de ma logeuse, incroyable, non?

Il me plaisait bien ce Fabien; moi, qui prenais l’affaire en cours, je bénissais ce charmant garçon de partager non seulement les faits relatés jusqu’ici mais encore me livrer ses impressions, tout en me communiquant un peu de son enthousiasme juvénile que j’accueillais dans un sourire. Les commentaires pléthoriques sur la société en perdition, lus à longueur de colonnes, ne l’intéressaient pas; les faits, rien que les faits, c’était son seul credo et je l’en savais gré. Même s’il montrait une fâcheuse tendance à se répandre en bavardage, cela me laissait le temps, de mon côté, de me faire une opinion et me remémorer cette idylle furtive avec Charlatan; c’est le surnom que je lui avais choisi et qu’à mon sens il portait plutôt bien.

Puisque le courant semblait passer entre Fabien et moi, je décidai alors de ne rien lui cacher des rapports entretenus deux ans plus tôt avec Charles sans lui cacher mon étonnement à la découverte de ma convocation. Huit mois après l’homicide, aucun policier n’était encore venu frapper à ma porte. Fabien avait rétorqué que cette lacune-là ne représentait qu’un des nombreux exemples de la faiblesse du dossier qu’il défendait. Il avait lâché un soupir exaspéré qu’il avait eu la noblesse de conclure par un rire que je partageais comme on rit bêtement d’une blague qu’on n’a pas saisie. Profitant de cette première complicité, je lui confiais alors que je voyais dans l’aide apportée, l’opportunité de chroniquer ce procès, un de mes rêves secrets, tandis que, de mon côté, je lui divulguerai tout ce que je savais au sujet de la victime.

- Finalement, je suis content que vous soyez là, vous allez pouvoir apporter un regard féminin sur quelques points qui m’échappent encore. Et si nous allions dîner?

Après avoir passé commande, tout en sirotant notre apéritif, nous avions décidé de nous tutoyer. Nous étions encore trop jeunes pour nous donner du « vous », ce « vous » lourd alors que nous étions si pressés d’avancer. J’avais trois jours à rattraper, une vingtaine de témoins à connaître, et l’accusée surtout, avec qui je devais me familiariser.

- Elle n’est pas sympathique, c’est là son plus grand défaut. Ni coopérative. Elle ne nie rien, accuse le coup sans émotion, c’est ce qui n’est pas bon pour nous.

Son plat de pâtes englouti, Fabien recula sa chaise et sourit largement tandis que j’aspirais laborieusement mes derniers spaghettis, les plus récalcitrants. Il remplit nos verres d’un rosé de Schiava pendant que le serveur débarrassait la table. Alors, il sortit un dossier de son cartable, le compulsa rapidement jusqu’à retrouver ce qu’il cherchait, encore une photo du macchabée, et secoua la tête d’un air navré:

- Non, là, franchement, faut que tu m’expliques. C’est ce que je ne pige pas bien dans cette affaire, ces femmes avec ce mec…. Et toi…Toi et lui? Quelque chose m’échappe…

- D’abord, il s’agirait que tu te débarrasses de tous ces préjugés sur les femmes en quête du prince charmant, car effectivement ça ne collera jamais. Le seul véritable talent de ce type tenait dans son écoute, il savait très bien mettre en confiance et crois-le ou non, c’est devenu une denrée rare. Mais, en ce qui me concerne, j’ai repéré très tôt son talon d’Achille et je m’en suis servie. Tout cela est trivial au possible, disons que nous partagions un intérêt commun, ça aide, en général…

- Comment? Tu veux dire que ce n’était qu’une histoire de cul? Rien d’autre?

- Je sais, c’est décevant….Ahhahhahaa! La tête que tu fais! Disons qu’il m’a proposé un deal que j’ai eu la faiblesse d’accepter. Nobody’s perfect… Ecoute, on en reparlera si tu y tiens, mais je t’assure que cela n’a rien à voir avec ton dossier. On perd du temps là, ce qui est important c’est un détail qui ne figure pas au dossier. Il va falloir enquêter de ce côté

- Un détail? Explique-toi…

- Tu me dis que sa femme témoigne demain, c’est bien ça? Monique Singer.

- Oui, c’est ça et alors?

- Et alors? Charles Singer a eu une première épouse, mon vieux!

Mon scoop avait produit son petit effet; Fabien, livide, but une nouvelle lampée de rosé; je l’imitai, histoire de me rengorger de ce premier succès et lui racontai ensuite le peu que je savais de cette mystérieuse femme, absente des dossiers mais dont j’avais l’intime conviction qu’elle représentait un des clés de cet imbroglio. Cet élément, autour duquel Fabien tournait depuis le début, en aveugle mais avec une obstination certaine.

Si ce prof avait flashé sur moi, ce n’était pas pour mes beaux yeux, enfin pas uniquement… Il me l’avait confié un soir de blues. Je fis relever à l’avocat, que nulle part n’était fait mention de l’alcoolisme invétéré de Charles; apparemment aucune des aspérités de cette victime de fonctionnaire n’intéressait, on avait préféré se focaliser sur la meurtrière qui avait d’emblée reconnu les faits. Un soir, donc, il avait selon ses néfastes habitudes pleuré sur mon épaule.

- Post coïtum, animal triste, ça te dit quelque chose? C’était son grand malheur: il assumait avec le plus grand désarroi ses propres incartades, en dépit desquelles il restait éperdument amoureux de sa femme…

- Attends, tu vas trop vite.

- Oui, excuse-moi; je reprends. Il m’a raconté que j’étais le portrait craché de son premier amour.

- Ah! Nous y voilà! Cela ne veut pas dire qu’il ait été marié une première fois. D’ailleurs, on ne se marie jamais avec son premier amour, c’est bien connu.

- Ça doit pouvoir se vérifier facilement, non? Ça m’étonnerait qu’il ait fait annuler son union par le Vatican. Sa femme actuelle ne peut pas l’ignorer, tu le lui demanderas demain…

- Ça, je ne vais pas m’en priver. Mais qu’est-ce qui nous dit que cet ivrogne n’a pas voulu t’attendrir en te racontant un bobard, hein?

- Rien, à part la photo qu’il conservait d’elle dans son portefeuille, mais ça ne signifie rien, en effet…

Nous nous quittâmes une demi-heure plus tard, allant jusqu’à nous faire la bise sur le trottoir humide. Il me remit les photocopies de son dossier, que je promis d’étudier dans la soirée. Fabien semblait épuisé, le lendemain serait une autre journée chargée, il avait besoin d’une bonne nuit de sommeil. En attendant le métro, sur le quai déserté, je souris encore en me félicitant de ne pas m’être appesantie sur cette ressemblance pourtant flagrante entre les femmes de cette histoire.

***

J’eus du mal à trouver le sommeil car il n’est jamais bon se trouver face à une vérité qu’on s’obstine à nier. Comment oublier cette rencontre tellement improbable dans un café que ni Charles ni moi ne fréquentions? Quelle part de hasard régit notre propre histoire et comme il nous plait de nous y fondre, oublier notre modeste condition humaine pour nous mettre à léviter autour de personnages que nous créons nous-mêmes ? C’était cela et rien que cela l’élément fondateur que je m’entêtais à effacer de ma mémoire. Il me suffit de fermer les yeux un instant pour que la scène se déroule dans l’intégralité d’une fatalité à laquelle on sait immédiatement qu’on ne pourra échapper. Non, je ne parle pas d’un banal « coup de foudre », c’est peut-être même exactement l’inverse qui s’était produit ce jour-là, à cette heure opaque où le jour et la nuit se tournent le dos comme un vieux couple au lit.

Je me trouvais seule devant un demi et j’avais sorti mon carnet de moleskine noir, exactement comme une guerrière arbore un bouclier: à seule fin de décourager les importuns. Je n’avais rien de spécial à coucher sur les pages vierges du petit cahier, aussi me contentais-je de lire les élucubrations en forme de petits poèmes ou dessins qui s’y trouvaient. Toujours un peu surprise que cela vienne de moi, incapable de me souvenir du moment où je les avais commis, ces gribouillis en forme d’autoportrait destructeur. Et puis, j’ai senti, tandis que j’avalais une gorgée de bière, exactement à l’instant ridicule où je passais la langue sur le surplus de mousse sur le bord de mes lèvres, que j’étais observée. A mon habitude, je toisais le gêneur tout en notant qu’au fond de ses yeux tristes ne gisait pas la moindre trace de tentative de drague. Au contraire, je vis son visage s’empourprer tandis qu’il baissait la tête et je lui souris. Simplement, juste pour lui faire comprendre qu’il n’y avait pas de mal. Dès le premier regard, le rapport de force s’installait déjà; tout cela, je ne m’en suis pas rendue compte immédiatement, bien sûr, mais le décor, mais l’heure, mais le vacarme réjouissant qui régnait dans ce café, enfin je ne saurais vraiment expliquer comment tout cela a celé entre nous une règle du jeu inédite.

La minute suivante, il était installé à mes côtés, tandis qu’un vieux couple s’asseyait à sa table; il bredouillait un semblant d’explication qui n’avait pas lieu d’être et j’arrangeais mon sac et mon manteau pour lui faire une place. La conversation a démarré ainsi, dans le vif du sujet.

- Vous êtes écrivain.

Ce n’était pas une question, juste une constatation que je n’ai eu ni le temps ni l’envie de contredire. Le jeu avait commencé.

- Moi aussi, j’aime écrire dans les cafés, ça m’inspire.

Dépitée par ce cliché, je ne doutais pas que si, de son côté, il écrivait comme il le prétendait, cela tenait plus du loisir que d’une nécessité. Je ne l’ai pas cru mais l’ai laissé poursuivre, sûre qu’une fois nos consommations payées, nous ne nous reverrions jamais. Que mon petit mensonge n’aurait aucune conséquence, que je poursuivrais ma route d’écrivain sans écrits sans que cela ne nuise à personne d’autre que moi. Le regard fuyant, il tenait sa tête dans une main en jouant avec le sous verre en carton qu’il se mit à débiter méthodiquement. Penchée vers lui pour mieux saisir les paroles presque murmurées, j’attendais la suite, passivement je dois dire. Il poursuivit sur le même ton monocorde à parler de « mon œuvre », du danger qu’elle comprenait, de son propre mépris par rapport au passé, de sa lassitude au travail, et d’une vague et soudaine mélancolie qui venait de l’étreindre dès l’instant où il m’avait « reconnue ». Face à mon étonnement il poussa un petit râle en posant une main sur mon épaule.

- Ne vous méprenez-pas, nous ne nous sommes jamais rencontrés; je ne suis pas encore sénile à ce point. Mais si vous le souhaitez, nous continuerons de nous voir. Ici-même, à la même heure, entre chien et loup, m’est avis que je jouerais le rôle du toutou et vous, bien sûr, remplirez à merveille celui de la louve solitaire. Mais c’est qu’elle me foudroie du regard à présent, aurais-je touché un point sensible? Non, ne dites rien…Laissons-nous nous deviner, ne brûlons pas les étapes. A bientôt.

J’avais suivi du regard sa démarche voûtée, artificiellement voûtée ; ce type tenait à m’émouvoir alors qu’il n’avait qu’éveiller un semblant de curiosité. J’attendis qu’il se perde dans la foule pour entonner à mi-voix la chanson de Moreau: « parlez-moi d’moi, y’a qu’ça qui m’intéresse, parlez-moi, parlez-moi, parlez-moi d’moi » avant de quitter le bar à mon tour. Il avait réglé ma consommation, comme il se doit. Aucune surprise à cela.

 
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1. une dyslexique pleure son acoustique  en comptant sur ses doigts.

2.  un adolescent attend une note de bas de page d’une fille dont il ne connait pas la voix.

3. un papa fait du lèche-vitrine en se demandant s’il aura des euros pour Noël.

4. un couple en fin de droit se prépare à l’inconnu d’un pays qu’il ne comprend pas

5. une quinquagénaire exulte à la vue de la perle de sang qui coule entre ses jambes.

6. un enfant de trois ans dessine en tirant la langue

7. une mamie s’étonne de passer encore un réveillon sur terre. Seule.

8. un solitaire confirme son centième ami en appuyant sur un bouton

9. un président propage la peur dans les esprits malingres.

10. une jolie fille se permet de croire si ça lui chante

11. un médecin n’a pas le cœur aujourd’hui au corsage

12. un adepte des amours tarifés est arrêté en abordant une belle au bois

13. un flic hésite entre la matraque et le flashball  en croisant le regard noir d’un enfant

14. à Dortmund, un supporter de l’OM parle du plus beau jour du reste de sa vie

15. une animatrice de supermarché vend de la Clairette de Die.

16. une maman pétrit une pâte en fredonnant Stille Nacht

17. un éboueur est rabroué

18. l’orphelin qui n’a jamais cru au père noël choisit ses frères de combat

19. un enfant ceinturé permet à sa famille de goûter le jus acide d’une orange

20. six cents bébés se réclament du sixième milliard d’humains sur une terre stérile.

21. sur Mars, si ça repart, personne ne sera lunatique

22. des parents dont le fils est en Afghanistan vieillissent chaque minute de dix ans

23. trois enfants se disputent  noël chez papa, nouvel an chez maman.

24. personne ne veut ouvrir le bulletin de notes,  on verra ça demain…

Au domicile, mes cils extranucléaires
chassent les gouttes, creusent la chair
J’avale un crapaud, j’écris grosso modo
étouffe le cri d’ton silence radio

Au domicile, mes cils extranucléaires
le khôl d’la triche pour les rombières
Mascarad’moi la tête sur le billot
du rubicond coul’ront encore des joyaux

J’écume, j’en ai plein les doigts
combien j’te dois ?
J’ revois le film une nouvelle fois
je gage qu’une anamorphose
S’est inscrite trop vite

Pour qu’j’comprenne la suite
Et si tu piges pas, c’est idem ou pas

Je suis loin, trop loin de ton alibi
et toi t’es sourd à mon hallali.
Me réveiller un jour à la bonne heure
Ou m’coller un code-barres….

M’en fous l’amor sur un champ de foire

J’écume, j’en ai plein les doigts
combien j’te dois ?
J’ revois le film une nouvelle fois
je gage qu’une anamorphose
S’est inscrite trop vite

Pour qu’j’comprenne la suite
Et si tu piges pas, c’est idem ou pas

dans mon capharnaüm rien de pérenne
Reste l’arôme qu’on sent sous les tunnels
je roule ma bosse dans le même cloître
Sous le regard de gens qui s’en foutent

s’en foutent, foute

J’écume, j’en ai plein les doigts

J’écume, j’écume, j’écume

J’écume, j’en ai plein les doigts

Je te gore
tu me zone
Je t’appeau
je te cloporte
et te mètre
tu me gosse
tu me séant
tu m’ godasse
tu me cellulite
je te tchador
je te crise de nerfs
tu me pharisaïsme
tu me pharisaïsme
et me gant de boxe
je te traversin
tu m’embourgeoisement
tu m’embauchoir
et je te contre
tu me mirage
tu m’artifice
tu moineau
tu m’idiolecte
tu m’artefact

Je te l’une
tu me grillage
tu me thanatonaute
je te vitupérante
tu me concombre
tu m’insecticide
tu me passage à vide
et me guerre sainte
tu me borax
et me laguiole
tu me dégoût
et bouché
tu m’acrylique

Je te juke-box
je t’inquiète
tu me lance
je te manche à balai
tu m’ancillaire
et rampante
tu me fusible
tu me girouette
tu me bâtiment
tu m’inaccessible
tu m’agonie
je te vigile
je t’incidente
je te prosaïquement
tu me pétroglyphe
tu m’impasse
tu me toquade
je te toquade à mon tour
mais toi
tu m’opioïde
tu me plaie purulente
tu me Titanic
nous nous imperméable
nous nous silencieusement
coupe circuit
nous nous enthymème

tu m’astringente
je te colérique
colérique
tu me chasuble
tu me chiensuble
en m’asphyxiant
et m’avarice
tu me prédatrice
prédatrice
tu me prestige
tu m’hypostase
tu me désagrément
tu m’super glu
je t’absinthe
tu m’habitude

Je t’aspirine
je te levure
je te blanche
tu me bouillantes
je t’utérine
je te nitroglycérine
puis te rasage
je t’éclissage
tu me dealer
tu m’coton-tige
tu duplice
je te cuistre
je te bassesse

je t’oursonne

tu m’croc-en-jambe
tu m’insupportable

je seconde zone
je te forge
je t’éventre
je te stupre
je te bagatelle
je te bats
je t’ colbac
oui je t’ colbac, sonne le tocsin

Et flûte !

je te gueulante
tu m’éconduis
tu m’sanguisorbes
je te culbute
je te bisque
je t’œufs de lump
tu me saule
je t’apanage
mais toi

tu me brouillonne
tu me dealer

tu me sauternes
tu me rond d’ cuir pot de carbure
tu me prince Edouard
tu m’Olympe de Gouges
et quand j’vais tomber en panne d’essence
tu me baril
tu me stock

tu me bassine
tu me rouvre
cour du Louvre
je t’évente
parfois une demie-livre

au pied d’la pyramide
je te dis livre
je te tirelire
tu me tirelire et m’obione
je te geôle
je te ténèbres
je t’estampille
je te scie les gambilles
et si David et Goliath chantent les goémons
même en dix stances tu m’grenelle
je te vampire
si je nuis, je te vampire

je te louche
je te palet
je te ban
je t’escogriffe
je t’ulve
je te cuillère
je t’cantilène
je t’adn
je te client
je te six coups
je pistole hais
je t’amplitude
je t’sapajou
T’as pas d’veines

je te Firmin
je t’ailleurs
je te boomerang
je te caduc
je te bouzigue
je t’encombre
je te bâbord
et te fais homme
j’te tartine avec des moufles
tu t’Pâris

Je te cries
c’que tu penses

prendre corps Arthur H

ou

Comment Bart Heldi, buveur invétéré et double médaillé de mauvaise foi chronique, s’aperçut un matin glacial de novembre qu’il était écrivain.

William N'Paï & Sophie Lucide

in http://www.livresatelecharger.com/mag/magdeuch/

l’bout d’sparadrap
qu’on veut t’coller sur l’clitoris
ou encore à l’autre orifice
quel embarras
l’éternel choix démago n’a
que deux gués: bonniche/Elite
Tu vaux mieux qu’ça….
cette uvéite
rougit ta vie, là, là
et te fait rêver de plastique
te changer en bombe orbitale
Pour contenter ton ass leurs dicks
Et moi…

J’suis féministe

Chienne d’arrêt

J’reste stoïque
armée
J’suis féministe

basta… basta…
apparatchiks
basta … apparatchiks

quel embarras
De voir bouffer c’que tu récoltes
D’apprivoiser la dictature
qui t’considère comme une ordure
pour t’aliéner (r’fais ton nez)
sous leurs olé
dans l’arène des postes de télé
Mais moi…

J’suis féministe

Chienne d’arrêt

J’reste stoïque
armée
J’suis féministe

basta… basta…
apparatchiks
Oulah …
Lis la, l’hallali

quel embarras car il appert
que le seul but c’est de nous traire
Une fois qu’ils ont sorti deux vers
acrobatiques

Crac boum hue r’tour à l’écueil
c’est bien les seuls travaux pratiques
qu’ils consentent à te laisser faire

Pour te baiser bah

C’est encore toi qui fais la vie

Et tu t’effeuilles…

C’est pas un hic dans le schmilblick ?
J’suis féministe

Chienne d’arrêt

J’reste stoïque
armée
J’suis féministe

à bras qu’à, abraca
J’suis alarmiste
c’est vrai
Cassandréiste
affûtée
J’suis mélenchoniste
exprès
et nihiliste
à peu près
J’suis jesuschriste
cloutée
Wikipédiste
houellebequée
J’suis payenniste
élucidée
contorsionniste
excavatrice
de cabaret….

parce que l’une n’empêche pas l’autre Communiste