Encore une journée à errer et jongler avec des pensées incongrues. A se poser des questions surréalistes pour ne pas affronter cette putain de réalité qui me revenait sans cesse avec la même violence. Tant que je ne l’aurai pas vue de mes propres yeux, je ne pourrais y croire. Mais il fallait se montrer patient. C’est ce que les psychologues répétaient comme des automates. Dépêchés par je ne sais quel ministère ou autre ambassade, ils étaient d’abord restés figés derrière les bureaux qu’on leur avait installés dans un coin, derrière un paravent. Quelle mascarade ! Après s’être consulté pendant des heures, admettant qu’il leur faudrait aller chercher eux-mêmes les clients, ils s’étaient timidement avancés, un porte-document en guise de bouclier. Allez-vous faire foutre ! Les réactions s’étaient avérées plus ou moins identiques. Alors ils avaient rejoint leur planque au coin du hangar.

Tous les regards étaient suspendus aux allers et venues incessants des légistes, avec leur masque qui ne cachait rien de l’horreur qu’ils vivaient depuis plus de quatre-vingts heures. J’en profitais pour régler ma montre, tapotait son cadran de ma énième cigarette. On nous avait accordé cette tolérance-là, on avait même à peu près tous les droits subitement. Quoi que nous fassions, nous avions toujours droit au même regard de commisération. J’avais assisté, depuis mon arrivée à une bonne dizaine de crises de nerfs, autant d’évanouissements, et même une crise d’épilepsie. Je vivais un enfer renouvelé qui me laissait comme spectateur de moi-même. Je me voyais faire les cents pas, fumer, boire. Je m’emmurais dans le silence, comme les autres. Tout se passait comme si un accord tacite nous forçait à faire front. Ou alors était-ce une manière de nous rassurer, nous encourager. Pour moi, c’était plus simple, je n’y croyais toujours pas et j’attendais qu’on m’annonce une erreur. « Acceptez nos excuses, monsieur Klein, votre épouse n’était pas à bord ; elle ne fait pas partie des victimes, vous pouvez rentrer chez vous à présent » C’est ça que j’attendais et c’est ce que je leur demandais : vérifier, vérifier encore.

Je remarquais tout de même qu’on était moins nombreux aujourd’hui ; les autres préféraient maintenant le hall plus confortable de l’hôtel ; des navettes effectuaient le parcours d’environ dix minutes à la moindre demande. On nous assistait, on nous préparait, on nous maternait presque. C’était insupportable. Dès le premier jour, l’annonce entendue à la radio avait précédé l’appel angoissé de la compagnie suivi de celui de l’ambassade puis c’était la famille, les amis, les connaissances, le concierge qui s’y étaient mis. J’avais l’oreille en feu, la gorge en flammes, le cœur au bord des larmes, mais j’essayais de garder le contrôle tant qu’on ne me fournirait pas des preuves tangibles de cette farce morbide. J’avais fait le voyage d’une traite, prenant un malin plaisir à rouler trop vite. Au premier contrôle des gendarmes j’avais raconté de manière assez neutre cette catastrophe nationale qui me concernait et je m’étais fait escorter, non sans qu’ils m’aient bizarrement salué, la main en écran sur le casque. J’avais grimacé pour ne pas leur éclater de rire au nez. Et je les avais suivis, à fond, le pied collé sur la pédale de l’accélérateur. Au même moment, à la radio était passé sa chanson préférée « Che sera, sera », ce qui m’avait fait pleurer. C’était le premier signe envoyé, je commençais doucement de croire à l’innommable. Tout cela serait donc vrai ?

Les deux jours qui suivirent furent si pénibles qu’ils ont tendance à s’évanouir d’eux-mêmes dans le magma infâme d’une mémoire aléatoire. Tous ces visages avilis par la peur, le désespoir, les larmes qui ne finissent jamais d’en faire naître d’autres. Je n’aurai jamais cru possible qu’on puisse pleurer autant ; elles viennent d’où ces larmes, elles se créent comment ? Rapidement, on était tombé dans le glauque le plus pitoyable ; des hommes nous avaient distribué des formulaires à remplir concernant les marques de reconnaissance de nos proches : tout signe particulier devait être consigné, tâche de naissance, grains de beauté, cicatrices, ainsi que les vêtements, bijoux. On nous avait demandé les coordonnées du dentiste attitré afin qu’il leur envoie la dernière radiographie dentaire effectuée. J’étais resté un instant prostré devant le questionnaire. La beauté n’a rien de particulier, comment la décrire ? J’avais fait de mon mieux néanmoins et quelques heures après cette épreuve on était venu me chercher pour les premières identifications. Je remarquais qu’il n’y avait là que des hommes avec moi. Comme si nous étions génétiquement préparés à ce genre d’horreur.

Les victimes reposaient sur des lits de camps alignés recouverts de draps. On faisait dépasser du linceul une main baguée, un pied bracelé, on découvrait un nombril orné d’un piercing… C’était juste l’horreur. Je me rendis compte que les corps étaient regroupés par sexe, chevelure et ces putains de signes particuliers. Derrière un autre paravent, d’autres corps dont il ne restait que des morceaux qu’il faudrait recomposer.

On était au quatrième jour. A force de dodeliner de la tête, et murmurer « non » à longueur de journées interminables, j’avais un début de torticolis. Selon toute logique, je devrais aujourd’hui toucher l’indicible. Je m’y préparais sans y croire vraiment jusqu’au moment où on m’apporta un plateau métallique sur lequel gisait son sac à main, celui la même que je lui avais offert pour son anniversaire quelques semaines auparavant. En l’ouvrant, une lettre et une photo s’échappèrent en même temps. La photo, c’était moi. Avec un grand sourire. Il manquait juste l’autre moitié, on l’avait découpée. Elle avait déjà disparu. La lettre m’était adressée aussi. « Christian, je te quitte… »
Je n’ai pas eu la force de lire la suite.
…/…

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Et nous vivions heureux sans même nous connaître
Une horloge a sonné, devenus mercenaires
Une étoile a brillé nous faisant missionnaires
Auxiliaires anonymes que sont avoir et être

Une horloge a sonné, devenus mercenaires
Courant après le verbe et fuyant le paraitre
Auxiliaires anonymes que sont avoir et être
Nourrissant un espoir de nos rires débonnaires

Courant après le verbe et fuyant le paraitre
Le passé balayé, nous fûmes visionnaires
Nourrissant un espoir de nos rires débonnaires
Souvenirs réunis dans nos milliers de lettres…

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Un bûcheron cerné de flammes
Léchant l’arbre centenaire
Il ne pensait qu’à la femme
Automnale et légendaire

Un feu de Bengale en larmes
Au mur des lamentations
Mais dans toute cette agitation
Il ne rêvait qu’à la dame

Un vieux poignard flamboyant
Déchire en deux son cœur fragile
Et laisse monter son âme agile
Battant de l’aile sous le vent

Une forêt de marronniers
Cache sa vision fugitive
Il adore encore la fautive
Qui l’a touché de légèreté

Un champ fané de giroflées
Embaume les sentiers de serpents
Il ferme les yeux en respirant
Ses cheveux noirs tout décoiffés

Le roi des plaines est à genoux
Au creux d’un taillis épineux
Il guette encore et fait le vœu
De se glisser dans les cailloux

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Partition azurée d’étoiles
Mes mots marchent à la baguette
Je compose une silhouette
Une clé de sol se dévoile

Lune rousse en attendant
Le diable que j’ai aux trousses
Et je n’ai aucune frousse
Qu’il devienne mon amant

Lune froide au fond des yeux
Pour les anciens soupirants
Ne crains rien mon beau peureux
A part tomber amoureux (more…)

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Il se con-fond en excuses

S’lève du mauvais pied l’matin

Parc’ qu’il a abusé d’la Suze

Il ferait mieux d’fumer un joint

Toujours à côté d’ses chaussures,

Il passe son temps à filer doux,

Ne sent pas la moisissure

Et cuisine avec du saindoux

J’ai passé du temps à le croire

Quand y f’sait chanter  les demain,

J’l’ai écouté, il m’a fait boire

Liqueur d’amour, c’est pas malin.

Cet amour fou que l’on me prête

Etait pourtant pas mal parti

Un peu comme toutes les amourettes

Quand le soleil se lève aussi.

Tristes prophéties de ma mère

Qui maudit cette déraison

Elle me prédit une chute amère

M’engage à ranger ma maison.

Elle, si bonne ménagère

Mijot’ mon mépris aux oignons,

Epoussète mes états, j’erre

En soufflant dans son olifant !

« Reste donc dans ta guérite

La vie, c’est toujours comme ça,

Il faut te reproduire vite

Fais des enfants et puis basta.

Tu trouves mes propos ridicules

Tu m’prêtes de pauvres intentions,

Mais quand viendra la canicule

C’est toi qui f’ras une dépression »

L’amour pourtant est une chance

J’aime le transport inédit,

Celui qui dit celle qui pense

Et c’est la vie qui s’écrit

Une aventure que personne blâme,

Attend le jour et rêve la nuit,

Alors pourquoi en faire un drame ?

L’amour est là, maintenant, ici

http://fr.youtube.com/watch?v=gKnVmA91bvw

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Se peut-il qu’il me fasse oublier les tourments de mes amours contrariées, sans cesse reportées, toujours recommencées, - qu’une faim apaisée assouvisse la douceur, - qu’une nuit d’abandon se gorge de cette force inaliénable : l’amour physique, ?

(Temps! espace! - Amour, miroir ! – notre irréalité mitoyenne est intouchable ! – puisque sans issue, la seule, - La mort, la vérité, - Beauté insupportable, qui s’approche !)

Que les rives du désert comblent l’aridité des  amours englouties et qu’on accueille les mystères du hasard comme oasis bienvenues ?…

Mais l’ange qui nous rend curieux, ce fil invisible sur nos zygomatiques est bien sûr irrésistible. Avancer ou chuter.

Rire à l’écran reflétant, par l’idée et le mot; aux délices, par l’écho de la page  et de la vague assourdissante; aux larmes coulant de plaisir, dans  un tempo démoniaque.

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C’est lui qui l’avait remarquée le premier. Rien ne semblait pouvoir distraire la jeune femme, installée sur une chaise métallique, plongée dans sa lecture : ni les enfants bruyants qui exigeaient des confiseries de leurs parents déconcertés, ni les touristes avides qui photographiaient, reflexe automatique, sans vraiment regarder, ni les habitués résumant le dernier épisode du feuilleton de la veille.

Il s’était approché et du bout de sa canne avait relevé la couverture du livre. Dans un geste de défense, elle avait retiré ses écouteurs et froncé les sourcils.

« - Le tunnel ? Intéressant » commenta le vieil homme en s’asseyant sur la chaise voisine. Puis il s’était tu. Difficile à présent de prolonger sa lecture ; elle se mit à observer le profil de l’inconnu. Il somnolait, à l’ombre, sous un chapeau de paille. Régulièrement, il sortait de la poche de son pantalon un immense mouchoir avec lequel il s’épongeait le visage, retirait son chapeau pour s’éventer un peu et refermait les yeux. Une chevelure argentée, fournie, un petit bouc aussi blanc, minutieusement taillé, d’épaisses lunettes en écaille et une chemise immaculée conféraient au vieillard une allure élégante. 

La jeune femme avait fermé son livre, allumé une cigarette et s’était levée.

« - Vous me quittez déjà ? Je ne me suis même pas présenté. Je m’appelle François, et vous ?

-          Clarisse

-          Très bien. Alors, peut-être à demain, Clarisse.

-          Euh…au revoir monsieur »

Dans la soirée, Clarisse se surprit à penser à sa rencontre de l’après-midi. Cette façon cavalière de se servir de sa canne, presque comme une arme, la pause qui avait suivi, noté cinq sur cinq sur son échelle qualitative du silence, enfin, la courtoisie toute  simple entre deux êtres humains qui s’apprêtent à faire connaissance. Elle chassait pourtant cette idée ridicule d’honorer un rendez-vous avec un inconnu, si mystérieux soit-il.

Lorsqu’elle se rendit au parc, le lendemain, il l’accueillit en lui tendant la main et l’invita à prendre place à ses côtés.

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La vieille dame est assise, toujours à la même place, jamais loin de son horloge. C’est son cœur qui sonne à chaque fois. Je viens la voir une fois par semaine pour écouter son histoire, que je m’approprie davantage à chacun de mes passages. Rencontrée par hasard, lors d’une visite forcée à une vieille tante aigrie, elle m’avait intriguée. Elle ne ressemblait plus à grand-chose, il faut bien l’admettre mais il suffisait que je m’installe à ses côtés, face à son horloge-métronome pour que son regard s’illumine dès le premier mot prononcé.Ce premier mot, invariable, c’était Lucien, son Lucien. Son histoire, c’était leur histoire. A eux deux, rien qu’à eux. Dont le dernier vestige égrainait les minutes avant les retrouvailles.

Marguerite venait de fêter ses vingt ans, ce dix mai 1916. En guise de cadeau, on lui avait remis une lettre d’un anonyme enlisé sur le front en quête d’une « marraine » avec qui correspondre. Un être humain lui rappelant que la vie ne s’était pas arrêtée, qu’il fallait espérer. Cette première missive avait plu à Marguerite, pour son ton se voulant détaché, son exigence de s’entretenir exclusivement avec une femme, jeune, jolie si possible et non bigote. (Il avait souligné le dernier terme.)

Elle avait répondu le soir même. Avait attendu pour cela que ses parents soient couchés afin de créer un début d’intimité avec cet inconnu dont elle connaissait déjà la lettre par cœur.

« - Vous ne pouvez pas comprendre. C’était une autre époque.. » Avait-elle ajouté en triturant le paquet enrubanné.

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L’adolescente qu’elle devint estima sa beauté encombrante. D’ abord parce qu’elle la forçait à reconnaître les traits de sa mère sur son propre visage, mais surtout pour le dérangement qu’elle occasionnait. Elle décida de couper ses cheveux pour freiner les ardeurs pitoyables des garçons qu’elle croisait. Ce qui eut l’effet inverse de ce qu’elle recherchait. A cette époque, les jeunes filles portaient des jupes courtes et exploraient de nouveaux styles. La plupart se rebellaient contre l’esprit étriqué de leurs parents toujours traumatisés par une guerre qu’ils tentaient d’oublier dans le silence et le labeur. Mais June, elle, se perdait dans la trop grande liberté accordée par ses artistes de parents. Sa mère peignait des aquarelles pastelles ne correspondant en rien à son caractère fantasque. Son père, quant à lui, coureur de jupons patenté, éditait des poètes allusifs exaltant une forme de débauche qu’ils appelaient luxure, à renfort d’alcool ou drogues moins licites. Tout ceci répugnait tellement à la jeune fille délicate qu’elle décida de choisir seule son éducation. Après des semaines de recherche, elle trouva enfin, dans un pensionnat de jeunes filles situé en Suisse, l’établissement qui conviendrait au parcours qu’elle se fixait. Elle mit ses parents devant le fait accompli. Ils signèrent les documents sans broncher, échangeant simplement des regards d’incompréhension devant la décision bourgeoise de leur propre fille.

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